Precario il giorno
che mi attende,
precario il luogo
della mia fatica,
precario il tempo
che si scioglie in pioggia
dopo un mattino
illuso di sole
e mi regala
pezzi di pane
a vendere ombrelli
a frettolosi uomini
partoriti dal budello nero
di una metro nera.
Per un destino. Negro.
